Я, толстуха (2019)

Представь тихий городок где-то на юге Франции, где улочки пахнут свежими круассанами и старой пылью. Тут живёт наша героиня — девушка, которая ненавидит зеркала больше, чем понедельники. Она привыкла, что взгляды людей скользят мимо, будто она невидимка в собственном теле. «Опять *это* платье?» — шипит мама, а подружки в кафе обсуждают диеты, словно это новый культ. Но однажды всё меняется: случайная встреча с парнем из местного книжного, который цитирует Бодлера и смеётся над её шутками про троллейбусы. Сердце ёкает — а вдруг он не притворяется? Но страх грызёт: «Он же не всерьёз, да? С такими, как я, так не бывает…»

А потом — бац! — история не про похудение, а про то, как перестать прятаться. Она идёт на пляж в купальнике, который годами пылился в шкафу, и понимает, что солнце греет даже её бёдра. Конечно, не без провалов: истерика в раздевалке, когда джинсы не сходятся, или злые комментарии в соцсетях. Но тут появляется её бабушка, которая варит шоколадный фондан и бросает: «Ты думаешь, Ренуар писал только худых? Красота — это когда дышишь полной грудью». Постепенно мир начинает казаться… другим. Не идеальным, но своим. И когда тот самый парень признаётся, что боялся пригласить её на свидание, она вдруг смеётся — искренне, громко, будто впервые за сто лет.