Гайлер (2017)

Вот Димка Бочкарёв, ну знаешь, такой парень с прищуром и кулаками покрупнее кошелька, возвращается через пятнадцать лет в свой город. Не сказать, чтобы крутой предприниматель — так, середнячок, но с кучей багажа в голове. И что он видит? Родные улицы, а пахнет не детством, а какой-то старой гангстерской поножовщиной. Сердце жмёт — будто кто-то в груди ржавый гвоздь вогнал. Родителей-то его бандиты прикончили, ментовские сводки давно закрыты, но Диме мало этой бумажной справедливости. Ему бы своими руками, понимаешь? Чтобы кости хрустели под пальцами, чтоб кровь на рукавах... Сам раньше по криминальным лужам шаркал, вот и полез к местным "авторитетам": мол, в тюрьму на часок, типо экскурсия с бонусами. Договорились, конечно — свои же правила, свои цены.

А потом бац — открывается фишка: кроме этого Хабиба, кавказца с вечными сигаретами в зубах, надо ведь и Вику грохнуть. Беременную Вику. Тут хоть кто остановись, подумай... Да куда там! Димка уже не из тех, кто тормозит. Всё как в тумане: нож, крики, эта липкая кровь на ладонях. И казалось бы, точка. Но жизнь-то любит подкинуть второе дно — оказывается, кровь за кровь не арифметика, а долгий чёртов цикл. А ещё этот священник, с которым он болтает в полутьме храма... Тот не учит, не кричит — просто спрашивает. И после этих разговоров как-то противно становится от собственных рук. Вроде и месть сладка, а на губах — мед с желчью.