Психопаспорт (2015)

Три года. Целых три года прошло с тех пор, как Когами растворился в тумане — будто его и не было в нашем отделе. А теперь вот меня, Аканэ, заслали куда-то на край света, в этот Юго-Восточный Союз. Говорят, разбирайся с эмигрантами, мол, откуда в Токио их столько навалило. Ну и заодно, типа, посмотри, как там у них город-сказка под крылом Сивиллы функционирует. Утопия, ага. Словно вечный праздник под капельку психометрического дождя.

Честно? Меня до сих пор передёргивает, когда слышу эту слащавую трель «Система Сивилла рекомендует…». Всё гладко, всё идеально — да кто ж в это поверит? Но что поделать — приказ есть приказ. Сумку собрала, билет в руку, и вот я уже в душном аэропорту, где воздух пахнет специями и чем-то прогорклым.

И знаете, что самое дикое? В этом вавилоне из неоновых вывесок и шумных базаров я натыкаюсь на него. Да-да, на того самого. Стоит в тени под каким-то облезлым навесом, сигаретный дым клубится вокруг — точь-в-точь как тогда, в старые дни. Сердце ёкнуло: неужели правда он? А он поворачивается, и эти глаза… Чёрт, даже спустя годы от его взгляда мурашки по спине.

— Цунэмори, — произносит он мою фамилию так, будто разгадывает ребус. — Ты всё ещё веришь в их утопии?

И я понимаю — этот город уже не кажется мне таким уж безупречным.