Утро понедельника (2002)

Знаешь, как бывает: просыпаешься в понедельник, а кажется, будто жизнь застряла на повторе. Вот и Венсан из Прованса — тот ещё мечтатель с кисточками в душе — словил себя на мысли, что снова топчет эту проклятую тропинку. Будильник, кофе как грязь, галопом на завод... И всё ради чего? Чтоб целый день нюхать химикаты вместо запаха масляных красок. А дома — тишина. Дети? Погружены в экраны. Жена? Словно тень за плитой. Даже соседи через забор шипят что-то про «художников-неудачников».

И вот однажды, когда душу скрутило так, будто её выжали через мясорубку, он вдруг рванул на вокзал. Без планов, без слов — просто купил билет до Венеции. Может, каналы вместо труб, карнавальные маски вместо противогазов... Или хотя бы ветер с моря сдует эту вечную пыль с души. Глупо? Наверное. Но когда задыхаешься в клетке, иногда проще махнуть на всё и бежать — хоть куда-нибудь.

Интересно, встретит ли его там то самое... Не знаю, чувство, что ты живёшь, а не существуешь? Или хотя бы пару ярких закатов, чтобы вспомнить, зачем вообще покупал краски двадцать лет назад.