Дети Ванюхина (1 сезон)

Знаешь, есть такие истории, которые как заноза — впиваются под кожу и не выходят годами. Вот эта — именно такая. Представь: конец 90-х, Россия бурлит как самовар перед закипанием, а где-то в глубинке парнишка Сашка грезит Москвой. Не город, а пряничный дворец в его голове — огни, возможности, этакая жизнь "как в кино". Ну и, конечно, вера в "авось пронесёт", которая у нас в крови, да?

Но как же всё не по-сказочному выходит... Сначала — азарт, эта дрожь в пальцах, когда кажется, что весь мир у ног. Потом — резкие повороты, после которых аж дышать тяжело. Он же ведь не злодей, этот Сашка, просто закусил удила — ну кто из нас не ломался через "надо любой ценой"? А потом бац — и понимаешь, что обратной дороги нет. Тут даже не про ошибки, а про ту цену, которую приходится платить за слепоту. И ведь знаешь, что конец будет горьким, но оторваться не можешь — как смотришь сквозь пальцы на чужое падение.

Что меня больше всего пробирает — как на фоне всей этой круговерти (перестройка, дефолты, чехарда эпох) мелкие человеческие драмы выглядят монументально. Типа, история целой страны — в трещинах на семейных фотоальбомах. После просмотра ещё неделю ходил и ловил себя на мысли: а ведь многие до сих пор живут с этим грузом "а что если бы...". Жестко, конечно, но честно — как удар ребром ладони по солнечному сплетению.