Королевство кривых... (1 сезон)

Знаешь, есть у меня один знакомый журналист — Сашка Ветров. Ну тот, который вечно шарит по подворотням с диктофоном вместо того, чтобы пить кофе в офисе, как нормальные люди. Парень, кажется, вообще не понимает слова «осторожно»: то в пещеры лезет, где полвека назад душитель орудовал (и да, говорят, он вернулся — брр, даже вспоминать противно), то по ночам за оборотнями городскими шляется. Да-да, именно за теми, что шерстью в лужах после дождя пахнут. А ещё этот чудак вляпался в историю с чёрными трансплантологами — представляешь, прямо как в сериале дешёвом, только вот пули настоящие свистели над ухом.

Но самое жуткое — эта проклятая квартира на Лермонтова, 15. Там, говорят, даже тараканы дохнут без причины. Сашка, конечно, полез туда с камерой, будто в гости к бабушке. Я его спрашиваю: «Ты вообще спать-то когда успеваешь? Или тебе адреналин вместо крови в жилах?» А он смеётся, мол, «Если не я, то кто?» И ведь правда — пока все газеты про погоду пишут, он из-за своих расследований то в больнице очухивается, то в участке чаи гоняет.

Иногда кажется, что он специально ищет неприятности. Но знаешь, что самое дикое? У него ведь всё получается. Как будто смерть его стороной обходит, хоть он и тычется к ней в гости каждую неделю. Может, правда есть люди, которым свыше разрешили бегать по краю пропасти? Лично я бы на его месте уже сто раз инфаркт схватил. Но Сашка… Он как тот кот из мемов — падает, переворачивается, отряхивается и снова лезет в темноту. Безумец? Герой? Не знаю. Но если вдруг в городе опять начнут пропадать люди, а из канализации зазвучит рычание — я первым напишу ему. Потому что других таких идиотов, простите, профессионалов, у нас просто нет.