Сочинение ко дню победы (1998)

Знаешь, есть такая история про трёх фронтовых братанов — не виделись они четверть века, а встретились как вчера расстались. Ну, почти. Жизнь-то их покорежила по-разному: первый до сих пор с красным флагом на демонстрациях тусуется, второй в каком-то фонде ветеранов деньги считает (говорят, небедно устроился), а третий и вовсе из-за границы прикатил — слепой, седой, но на парад пробился, как одержимый. Представляешь, сидят они за столом, водку пьют, а разговор шибает искрами! Один про «предателей родины» кричит, другой про «рыночные реформы» задвигает, третий молча курит — глаза хоть и не видят, а будто сквозь тебя смотрят. Такое чувство, будто сама эпоха между ними трещит по швам. Но вот что цепляет: когда у того, что ослеп, беда случается (а история там мутная, с какими-то бумагами или вроде того), эти двое — коммунист-фанатик и буржуй-фондовик — вдруг превращаются опять в тех пацанов из 45-го. Бегут, суетятся, ругаются матом, но спасают. Как будто война их снова собрала в тот самый экипаж, где неважно, кто во что верит — лишь бы жив остался. После таких сцен сидишь и думаешь: а ведь мы все так — годами копим обиды, спорим о политике, а потом бац — и кто-то звонит в три ночи, и ты уже мчишься через весь город, забыв про все «принципы». Может, в этом и есть та самая победа, которая не на парадах?