Люк Мерсье, детектив с пятном от кофе на воротнике рубашки, патрулирует район Монмартра. Утром 12 октября он находит в мусорном баке возле кафе *Le Cyclope* портфель с распечатками банковских счетов и фотографией мэра округа. «Опять политическая грязь», — бормочет он, закуривая *Gauloises* под дождем. В участке на улице Лепик коллега Изабель швыряет ему папку: «Сравни почерк — заметки из портфеля и угрозы старьевщику с улицы Равиньян совпадают». Вечером Люк выслеживает курьера в синем *пежо
Представьте: тихий курортный городок на французском побережье, волны шлёпают о причалы, а в воздухе пахнет солью и… кровью. Вот так заварилась тут жуткая история прошлым летом! Жюльетта Лаборд — да-да, из *тех самых* Лабордов, что крутят миллионами — нашли её в своём поместье с перерезанным горлом. А всё начиналось с банальной таможенной проверки — мол, семьяшка деньги через офшоры гоняет. Уолтер Бомон, тот таможенник, который за эту кашу взялся, за пару дней до убийства лично с Жюльеттой
Знаешь, есть такие в полиции, кто не бегает за воришками на улицах, а копает глубже — туда, где пахнет настоящей бедой. Похищения, исчезновения, дела, от которых мурашки… Вот тут-то и появляются они — команда, которая как-то между кофе и бессонницей распутывает то, что другим кажется безнадежным. Слушай, я иногда думаю: как они вообще спят по ночам? Представь — каждый день ныряешь в чужую боль, собираешь пазл из обрывков: тут клочок ткани, там смазанная камера наблюдения, чей-то испуганный