Чан Ми, младший архитектор с потрепанным блокнотом в рюкзаке, каждое утро толкается в метро до офиса в районе Каннам. Ее стол завален макетами жилых комплексов, между папками валяется поломанный карандаш — вчера Со Ён из отдела маркетинга одолжила и не вернула. «Ты опять забыла про презентацию для клиента из Тэджона? — бросает менеджер Ли Джун, указывая на экран с графиком. — Там же сроки горят, а ты ковыряешься в деталях балконов». Чан Ми молча поправляет очки, к вечеру заказывает латте в кафе
Знаешь, иногда натыкаешься на кино, которое будто за руку берёт и ведёт через века — то в шепот пустынных ветров, то в звон дворцовых кубков. Смотрю и думаю: вот же оно, вечное — эта безумная смесь страсти, предательства и надежды, что упрямо пробивается сквозь пепел войн. Помнишь сцену с письмами на лепестках сакуры? У меня до сих пор комок в горле, честное слово. А эти диалоги — не вымученные шаблоны, а будто обрывки чьих-то реальных дневников. То герои кричат друг на друга в дождь, то молчат