Амина, хозяйка полуразрушенного отеля на окраине Кабула, каждое утро чистила медный самовар с отколотой ручкой, пока ее брат Фарид проверял замки на дверях. В номере 5 поселился пожилой румынский антиквар Виктор, который носил в кармане фотографию женщины в шляпе с вуалью. «Ключи ржавеют от ваших дождей», — бурчал он, разглядывая трещину в стене. Однажды Амина нашла под ковром с выгоревшим узором кинжал с гравировкой *«Constanța, 1943»*. Виктор, услышав шум, ворвался в комнату: «Это не ваше
Представляешь: две сестры из Молдовы, Елена и Варя, верят какому-то приятелю, который втирает им про лондонские заработки — типа, вот она, новая жизнь! А в итоге их же самих продают в какую-то дыру в Сараево, даже не пойми кому. Жуть, да? И ведь это не просто выдумка — где-то так и происходит на самом деле... А тут ещё британский журналист Дэниэл, который, видимо, слишком любопытный для своего же блага, нарывается на подпольную сеть этих торгашей людьми. Хочет их разоблачить, конечно, но