Ли Чэн, седой генерал с шрамом через левый глаз, наткнулся на глиняный горшок с трещиной в лавке шелкового торговца в столице Янь. Внутри — свернутый пергамент с картой укреплений и пометкой «Чжао». Торговец, поправляя шапку с нефритовой пуговицей, прошипел: *«Не твоя война, старик. Убирайся, пока цел»*. Ли Чэн, притворившись пьяным, выскользнул в переулок, где глина под ногами смешалась с конским навозом. Он нашёл принцессу Сяолинь не в дворцовых садах, а в рыбацкой хижине у реки Хуай — она
Город тонул в сером дожде, а Ли Чэнь сидел в своём кабинете, разглядывая фото жертвы — девушка в чёрном платье, лицо будто вырезано из тумана. «Ну конечно, очередной «несчастный случай»», — бурчал он, перебирая бумаги. Всё сходило слишком гладко: никаких следов, свидетелей, только мокрый асфальт да тишина. Но этот запах... Как будто гнилые цветы. Он помнил его с того дня, когда нашел тело сестры. Случайность? Черт возьми, не верю. В кармане звякнул телефон — анонимный звонок. Голос на другом