В тихом курортном городке, спрятанном среди песчаных пляжей французского департамента Ланд, царила гармония. Здесь жизнь шла размеренным течением, а океан был другом и вдохновением для всех, особенно для серферов, бросавших вызов грозным волнам. Но всё изменилось с приходом первой волны. Она была чем-то большим, чем обычный прилив — словно цунами, что разрушает всё на своём пути. Сначала никто не понял, что произошло. Но после того как серферы начали бесследно исчезать, нарастало беспокойство.
В пригороде Лиона врач-эпидемиолог Лука Моро обнаруживает в местной больнице пациентку с необычными симптомами: белые прожилки на шее, температура 40°C, приступы агрессии. Её куртка с логотипом химзавода «Феникс» наводит его на мысль об утечке. Пока он звонит в санитарную службу, медсестра Жюли ворчит: «Опять эти пробки из Марселя везут заразу…». Лука замечает, что в холодильнике пропали пробы крови пациентки — осталась только этикетка с цифрой «23». Тем временем в Париже студент-химик Антуан
Люк Моро, биолог с нервной привычкой теребить мочку уха, находит тело коллеги в холодильнике для образцов на третьем этаже Института биоинженерии в Лионе. Рядом — разбитая пробирка с мутным гелем, этикетка стерта. «Ты даже не посмотрел на журнал температур?» — бросает Эльза Делакруа, генетик в потертом халате, показывая ему записи за прошлую неделю. На распечатке — аномальные скачки в 2:47 ночи, когда в здании оставались только уборщик Марсель и директор Ривуар. Люк замечает следы резиновой
Марк просыпается под мостом Сен-Мартен, его пальцы цепляются за мокрый спальник. В кармане — смятая фотография дочери, которую он не видел три года. «Кофе, чёрный, два сахара», — бормочет он, проходя мимо закрытого кафе на площади Бастилии, повторяя заказ как мантру. Днём ловит взгляд женщины в оранжевом жилете у центра *Эммаус*: «Паспорт есть? Без него не положено постельное бельё». Он ковыряет трещину на столе — палец втирает грязь в дерево. Клодин, 19 лет, прячет рюкзак с тетрадями под
Жанна, журналистка из парижской редакции на улице Ренн, три дня не мыла голову — некогда. Завалявшийся шоколадный круассан лежит рядом с ноутбуком, где горит аватар «Амины»: фото её младшей сестры Лейлы, скачанное с «ВКонтакте». Марк, редактор с вечным пятном от кофе на галстуке, тычет пальцем в экран: «Они уже слили двух информаторов. Тебя вычислят за сутки». Жанна переключает VPN-сервер, маскируя IP под Алжир. «Если не зайду в их чаты глубже, даже не начнут доверять», — бросает она, закуривая
Ох, этот фильм… Помню, как впервые его глянул — сидел с друзьями на кухне, попкорн засох в миске, а мы даже не заметили. Там такие персонажи, будто их спёрли из реальной жизни: вот этот чувак с вечной сигаретой и философскими вопросами в три часа ночи — точно мой сосед по общаге. А девчонка, что всё пытается казаться циничной, но на самом деле просто боится поверить? Чувствовал её, честно. Сюжет вроде простой — молодёжь, вечеринки, пофигизм… Но сколько же там подтекста! Как будто авторы взяли