Заблудившись в непроглядной тьме леса, эмиссар короля Франции, маркиз д’Юрфе, изо всех сил пытался найти путь назад. Густые ветви деревьев казались живыми, шептали неразличимые слова, а каждый его шаг отзывался таинственным хрустом под ногами. Когда надежда почти угасла, перед ним возник одинокий дом, едва освещённый тусклым светом фонаря. Хозяева дома встретили его с неожиданной теплотой, предложив пищу, ночлег и сухую одежду. Но что-то в их манерах вызывало тревогу. Их взгляды, чуть
Лука, 27 лет, пекарь из крошечной лавки на углу рю Лепик в Париже, каждое утро замешивает тесто, пока Эльза, его соседка с третьего этажа, тащит мольберт к площади Тертр. Её пальцы вечно в синих пятнах акварели, а в волосах застревают кисточки. «Опять без завтрака?» — бросает он, когда она пробегает мимо витрины. «Выставка через неделю, Лука. Мне бы хоть небо на холсте успеть перекрасить», — отвечает, не замедляя шаг. По вечерам она рисует его портреты по памяти — руки в муке, родинку под