Антуан Дуанель, 20 лет, после армии мечется по Парижу в поисках работы. Утро начинает с кофе с молоком в забегаловке возле вокзала Монпарнас, где официантка в засаленном фартуке ворчит на его привычку крошить багет на стол. Через знакомого дядьки устраивается в контору частного сыщика — следит за мужем клиентки, который тайком покупает гвоздики у уличного цветочника. В перерывах болтает с Кристин Дарбон, продавщицей из обувного магазина на рю де Ренн. «Ты опять в этих дурацких носках?» —
Марсель, худой кот в потёртом берете, рылся в мусорных баках за рестораном *La Petite Étoile* в Париже. Его подруга Жизель, рыжая кошка с ободранным ухом, принесла обрывок газеты: «Опять пропали золотые часы с бульвара Сен-Мишель. Полиция ищет свидетелей». «Свидетелей? — Марсель фыркнул, вытирая лапой усы от рыбных остатков. — Они даже следы на крыше не заметили. Там пахло лавандой и… металлом». Они начали с лавки старьёвщика — в углу, за стопкой книг, нашли клочок шерсти, цвета воронова крыла.