Максуд Мансуров

Виктор Громов, слесарь-наладчик с Уралмаша, три года не мог сдать экзамен на шестой разряд. В обеденный перерыв мастер цеха №4, Семён Петрович, швырнул ему на верстак бракованную деталь: «Опять люфт. Пока гайки крутишь, бабу свою на танцах проигрываешь». Виктор молча достал из кармана засаленную тетрадь с расчетами — каждый вечер после смены чертил схемы усовершенствованного пресса. На пятничной планерке начальник участка, обсыпанный табачной крошкой, заорал: «Ты мне план сорвал, Громов! Завтра
Майор Громов, бывший пилот, в демисезонной шинели с оторванной пуговицей, шарит по архивам в подвале райотдела. Он ищет связь между разбившимся вертолетом и конторой «ТрансАвиа», чьи грузовики с красными полосами на кузовах крутят возле аэродрома. «Смотри, Семенов, — тычет он пальцем в карту, — тут бензоколонка, там гаражи. Куда они сливали топливо?» Помощник Семенов, в мятом кителе, грызет карандаш: «А чекисты? Может, их след?» Громов хрипло смеется: «Чекисты теперь сами таксуют. Вчера