Сусана Систо

Трапичен, худой мальчишка с облупленными локтями, копался в груде тряпок за мастерской отца-сапожника. Запах клея и старой кожи смешивался с вонью переулка, где сушились рыбачьи сети. «Смотри, Луис, — тыкал он пальцем в синюю ткань с выцветшими звёздами, — это же идеально для плаща!» Друг, перемазанный углём, бурчал: «А глаза? У миссис Розарио на рынке коробку пуговиц видел... но она крысу в фартуке держит — не подступишься». На рассвете Трапичен пролез через дыру в заборе мастерской Дона