Игорь Сыхра

Сергей, механик с засаленными руками, копался в двигателе катера «Бриз» возле причала в Находке. На палубе стояла Ира в промасленной куртке, перекрикивая шум волн: «Опять зажигание барахлит? Смотри, к вечеру шторм нагоняет». Она дергала трос лебедки, поправляя ящики с консервами — груз для метеостанции на острове Путятина. В кармане у Сергея лежала потрепанная фотография отца в морской форме, погибшего на подлодке «Щ-117». «Не бойся, отремонтирую, — бросил он, вытирая лицо ветошью. — Только
Знаешь, есть у нас в системе одна контора – тише воды, ниже травы. Никто о них не в курсе, кроме полковника Игнатова, который, видимо, годами сныряет задания через черный ход. Там, понимаешь, не воровство мелочное разбирают, а всякое жесткое г… вроде порнухи, секс-рабства или того, как людей, словно скот, по миру гоняют. Жуть, да? А потом бац – в одном из этих подпольных клубов, где Мясник своих рабынь вербует, находят труп их же агента, Кристи. Девчонка под прикрытием годами крутилась, и на