Питер Батаклиев

Петя, в потёртой куртке с оторванной пуговицей, копался в старом ящике на берегу, пока Марина, в клетчатом платье, обтёршемся на локтях, чистила рыбу у лодки. В ящике — ржавые гвозди, обрывок сети, бутылка с засохшей смолой. Под ними мелькнул клочок пергамента. «Смотри, тут чернилами маяк нарисован», — Петя разгладил карту пальцем, запачканным в песке. Туман накрыл залив к вечеру: дети забрели в пещеру за мысом, где свет фонарика выхватил якорь с облупившейся краской. Вдруг — скрип шагов по
Лето 1969-го. Представь пригород Монреаля — солнце печёт, трава пропиталась запахом лета, дети бегают босиком, а где-то на стадионе гремит бейсбол. 12-летний Мартин из тех пацанов, кто дышит этой игрой. Каждый матч смотрит, замирая, воображая себя на поле, с битой в руках, под бурный рев толпы. Но один момент круче всех — когда ты примыкаешь к настоящей команде. Это была его мечта. Он так сильно хотел стать её частью. И вот, настал день проб. Всё серьёзно, напряжённые лица, тренер что-то строго