Франческа, в мятом бежевом плаще, тычет пальцем в карту Рио, разложенную на столике кафе. Рядом дымится остывший эспрессо. "Марко, тут пропал фотограф — Энцо говорил, он снимал наркокартели возле доков". Марко, в заляпанных грязью ботинках, перебирает старые снимки: обгоревший грузовик, детскую игрушку в грязи. В транзисторном радио трещит репортаж о пропавших туристах. Ночью у складов они находят рваный рюкзак с плёнкой: кадры ритуалов, люди в масках с ножами. "Чёрт, это глубже,
Знаешь, вот какая история запала мне в душу. Представь себе доктора – ну просто идеальный образ успеха! Жан Ривье, гинеколог с именем, клиника своя, деньги, жена – красотка из журнала, дочь-отличница, да ещё и любовница с характером. Даже медсёстры вокруг него как мотыльки вокруг лампы вьются – честно, завидно даже немного. Жизнь-то у человека будто с рекламного буклета: всё гладко, всё по плану. И тут – бац! Звонит телефон, а в трубке ледяной голос: "Умрёшь. Убью. На тебе смерть..."