Варвара Гончар

Лиза, 17 лет, копается в старом гараже на окраине Перми, пытаясь найти следы отца, пропавшего месяц назад. В углу, под промасленной тряпкой, обнаруживает потёртый конверт с фотографиями 90-х: мужчина в косухе, похожий на отца, стоит рядом с незнакомкой у полуразрушенной церкви. «Кто это?» — тычет пальцем в снимок, пока бабушка Нина месит тесто на кухне. Та молчит, лишь стучит скалкой громче обычного. «Семья у нас как проклятый пазл, — бросает наконец, — куски теряются, а новые не влезают». Лиза