Линь Юэ, двадцатилетний кузнец из деревни Шуйцяо, коптит угли в полуразрушенной мастерской. Его пальцы в саже, а на столе — обломки меча, который не выдержал схватки с горным ящером. «Бронза слишком хрупкая, — бормочет он, разглядывая карту. — Нужна руда с пика Лунху». По дороге к горе он сталкивается с Сяо Лан — феей в выцветшем синем халате, охраняющей рощу персиковых деревьев. «Ты сломаешь корни, если полезешь дальше», — говорит она, поправляя заколку в волосах. Линь Юэ бросает ей мешочек с
Линь Сяо каждое утро покупала кофе в ларьке у станции метро «Циньхуай», пока не заметила, что Цзян Юй из параллельного класса берет тот же капучино с двойной порцией сиропа. Он всегда опаздывал, мятую рубашку застегивал на бегу, а однажды уронил конспекты по физике прямо в лужу. «Ты же знаешь, что формулы не растворяются в воде?» — усмехнулась Линь, помогая собрать листы. В школьной библиотеке они случайно выбирали одни и те же книги: он — про астрономию, она — про поэзию династии Тан. «Если
Ли Вэй, детектив с пятном масла на рукаве пиджака, нашел тело в переулке за рестораном «Золотой карп». В кармане жертвы — разорванная фотография девушки в красном платье и ключ от склада на Цюньминской улице. Хозяин лавки специй, Чжан Мэйли, вытирая руки о фартук, сказала: «Он вчера спорил с кем-то у входа — мужчина в черной кепке, курил «Чунхуа»». На асфальте рядом с телом — окурок с отпечатком губной помады и обрывок газеты о краже антикварного кинжала из музея района. В складе на Цюньминской
Лэй, старший брат, каждое утро торопится на работу в кафе на углу улицы Цзинъань. Его младший брат Мин вечно копается с завтраком, размазывая соевый соус по тарелке. "Через десять минут выхожу, — ворчит Лэй, поправляя фартук с пятном от вчерашнего кофе. — Если опоздаю из-за тебя, шеф снова вычтет премию". Мин, не отрываясь от телефона, бросает в рюкзак учебник с загнутыми страницами: "Успей купить баобао, а то в столовой дают тухлые пельмени". За окном гудят велорикши, а
**Абзац 1:** Лю Син, парень с вечно недосыпными глазами, ковыряется в сломанном дроне у себя в мастерской "Старлайт Электроникс" где-то в небесном Шанхае. Город гудит, летающие такси мелькают за окном, а у него счетчики трещат – света могут отрубить. Внезапно притаскивают ему на ремонт старый, побитый "черный ящик" с разбитого грузовика. "Фигня какая-то, не наша марка", – ворчит он, но ковыряется. Внутри – не навигатор, а криво запаянная плата с логотипом