Лида, сортировщица на консервном заводе под Ростовом, нашла в ящике с абрикосами ржавый медальон с выгравированными инициалами «К.С.». Запах перезрелых фруктов смешивался с горечью металла. «Смотри, Макс, — ткнула пальцем в трещину на кулоне, — внутри что-то шевелится». Таксист Максим, её младший брат, отложил пачку «Беломора»: «Опять твои фантазии. Выбрось, пока бригадир не увидел». Но вечером, пока Лида мыла полы в цеху, он вернулся — лицо серое, в руках смятый листок с адресом в старом
Максим — обычный чувак, который грезит о собственном романе. Не просто «хотел бы», а прям видит его во сне, чувствует каждой клеткой. Эта мечта жжёт его изнутри, не отпускает ни на секунду… Но в этой вечной гонке работа-друзья-счета времени на мечту просто нет. Знакомо, да? Годы пролетают, а Максим всё откладывает: завтра, в понедельник, после отпуска… А в итоге за семь лет из-под пера вылезли только пара абзацев. Даже стыдно перечитывать. И всё-таки жизнь умеет бить под дых. Всё рушится в один