Максим Иньков

Артём, курьер с рваным шрамом на запястье, развозил посылки по промозглым дворам Петербурга. Его маршрут всегда заканчивался у пятиэтажки на Фонтанке, где в квартире 27 пахло сыростью и чаем «Беседа». Там Лика, девушка с фиолетовым айфоном, передавала ему конверты без обратного адреса. «Опять мокрые кроссовки?» — бросала она, вытирая пальцем конденсат с окна. Артём молчал, замечая, как её тени для век отсвечивают синим под светом неоновой вывески «Круглосуточный» через дорогу. Через неделю Лика