Стив Виейра

Джереми Харт, нейрохирург из госпиталя Святой Марии в Ванкувере, обнаруживает у пациента с мигренями прозрачного паразита в височной доле. Сканер показывает нитевидные отростки, прорастающие в мозжечок. «Это дышит», — бормочет лаборантка Софи, тыча в монитор дрожащим карандашом. Джереми стирает кофе с рубашки, вспоминая, как час назад пациент кричал на приеме: «Они шепчут мне адреса!» В кармане халата — смятый чек из аптеки на Гранвиль-стрит, где он купил жене обезболивающие перед её смертью.
Знаешь, мне как-то советовали посмотреть одну жесткую историю про конец света — типа «обязательно оцени, это не попкорновый ужастик». Ну я глянул... И до сих пор иногда перед сном всплывают кадры. Там семья — мать, отец, двое подростков — не герои какие-то, а обычные люди, которые в один день остаются без электричества, магазинов и, кажется, вообще без будущего. Выживают в лесу, собирают ягоды, рыбачат — антураж вроде идиллический, если бы не одно «но». Оказывается, когда цивилизация рухнула,