Марко, детектив с облупленной татуировкой на запястье, копался в записях камер у *Dépanneur Louise* в Монреале. Он искал лицо брата погибшей — Люка, который исчез после того, как его сестру нашли в канаве у моста Жак-Картье. «Ты думаешь, я не вижу, как трясутся руки?» — бросил он Люку в кафе *La Croissanterie Figaro*, когда тот попытался налить себе кофе. Люк, в рваной куртке и с сигаретой за ухом, молча вытер ладонью пену со стола. Его алиби — ночная смена на мясокомбинате — рассыпалось, когда
Эван Морроу, 28-летний тестировщик в ванкуверском стартапе по разработке приложений для доставки еды, трижды за неделю опаздывает на стендапы. Начальник, Грег с седеющей бородой, ловит его у кофемашины: «Опять пробки? Или *та* пробка из-под текилы?» Эван молчит, разминая в кармане чек из химчистки — пятно от латте на рубашке все равно заметно. По вечерам он разбирает баги в коде, слушая соседа сверху, который учится играть на саксофоне. В пятницу Эван обнаруживает, что его аккаунт в рабочем
Представь маленький канадский городишко, затерянный где-то меж сосен и вечной мерзлоты. Кажется, тишина тут такая, что можно услышать, как падает снежинка, но это обманка. Местные шепчутся о странных огнях в лесу, о тенях, которые шевелятся без ветра, а ещё о парне по имени Эйден — тихом подростке, который после исчезновения младшей сестры начал видеть... ну, *что-то*. Не призраков, нет. Скорее, обрывки воспоминаний, чужих жизней, как будто реальность надломилась и сквозь трещины просачивается