Джек Макбрайд, 27 лет, в потёртой ковбойской шляпе, каждый день в 5 утра проверяет ограждения для овец на ранчо в засушливом районе Квинсленда. Его младшая сестра Лора, 19 лет, в резиновых сапогах с оторванным голенищем, разводит костёр из эвкалиптовых веток, чтобы вскипятить воду для чая. «Снова прорвало трубу в северном загоне, — бросает Джек, вытирая пот с шеи грязным платком. — Денег на ремонт нет. Может, продадим старый трактор Барри?» Лора молча помешивает сахар в жестяной кружке, глядя
Лейла ковыряла вилкой остатки чиа-пудинга в кафе на Бонди-Бич, когда Джек втиснулся за столик с папкой, пахнущей плесенью. «Отец оставил тебе старую ферму под Аделаидой, а мне — долги. Классика, да?» — он швырнул документы на стол, задев чашку с флэт-уайтом. Сестра проигнорировала его сарказм, достав из кармана джинсов ключ с биркой «Хранилище №12» — тот самый, что валялся в ящике их покойного отца рядом с фотографиями скачек и пустыми бутылками рома. «Там не только овцы. Он что-то прятал», —