Милан Драгишич

Ларс, парень в засаленной куртке с нашивкой *Volvo*, копался в двигателе старого грузовика за мастерской на окраине Стокгольма. Его друг Эрик, перебрасывая ключи через разбитый стол с остатками *kanelbulle*, хрипел: «Опять эти русские с причала 9 спрашивают про «просроченные шины». Ты им вчера отдал?» Ларс вытер руки о штаны, достал из кармана смятый чек с подписью *Игорь*: «Сказал, если тормозная жидкость воняет рыбой — это нормально». За стеной грохотала электричка, а на полу валялись обрывки