Anjuman Saxena

В Мумбаи, в переулках Лалбага, Аравинд, инженер-программист из стартапа по разработке приложений для метро, каждое утро покупает чай у ларька с потрескавшимся стеклом. Его соседка Мира, в синей краске на руках и рваных джинсах, рисует граффити на стене заброшенной фабрики, которую хотят снести под новую ветку поездов. «Ты помогаешь им стереть историю, — бросает она Аравинду, когда тот спешит на встречу с застройщиками, — твое приложение — просто цифровая могила». Он не отвечает, но вечером,
Мини, 25-летняя оператор колл-центра из Кочи, каждое утро пробиралась через пробки на мосту Вамбанад, жуя пару жареных бананов из ларька у дороги. Отец, Раджагопал, плотник с мастерской на заднем дворе, за завтраком из *путту* и бананов ворчал: «Соседи спрашивают, когда ты выйдешь замуж. Ты даже *чаю* не успеваешь выпить — вечно в наушниках!» Мини, закатывая глаза, бросала: «Пусть лучше спросят, сколько я заработала в этом месяце», — и убегала в офис, где клиенты орали про сломанные роутеры.