Эмили Барроу, с рыжими волосами, перепачканными в индиго, каждое утро пробивала табель на текстильной фабрике «Ланкастер Милл». Ее друг Томас Грейвз, подмастерье в слесарной мастерской, передавал ей свёрнутые в трубку листовки меж сменами. «Мистер Харкорт снова урезал пайки, — шептала она, пряча бумаги под фартук, — если в котельной взрыв — так это неспроста». В обеденный перерыв, за столами с жестяными чашками чая, она находила в карманах обрывки газетных заметок о стачках в Лидсе. Однажды в
**Абзац 1:** Говард Картер, археолог с потёртыми сапогами и блокнотом, заляпанным глиной, копал под солнцем Египта уже шестой год. Лорд Карнарвон, сидя в лондонском клубе с хересом в руке, получил очередное письмо: «*Если финансирование прекратится, мы похороним надежды вместе с мумиями*». В Долине Царей, где ветер гнал песок в глаза, Картер тыкал киркой в камень, бормоча: «Тут что-то есть… должно быть». Его помощник, Али, вытирал лицо платком: «Хаваджа, местные говорят — трогать мёртвых