Жюстин Бланкер

Лука, 17 лет, в рваных кедах торопливо переходит площадь Каталонии, зажимая в руке потёртый блокнот с координатами. Его сосед Карлос, вечно в запачканной маслом куртке, догоняет у киоска с *churros*: «Твой отец звонил из полиции?» — «Только чек на оплату света оставил», — бросает Лука, сворачивая к рынку Бокерия, где между лотков с хамоном находит конверт с ключом от заброшенного цеха в промзоне. Там, под грудой ржавых шестерёнок, он обнаруживает старую карту маршрутов грузовиков компании
Представь: компания приятелей, решивших, что каникулы в горах — это крутая идея. Ну а что? Свежий воздух, виды потрясные, адреналинчик... Начиналось всё как невинная затея — смеялись, фоткались, шутили про «нужно больше лайков в инсту». Но чем выше забирались, тем сильнее сжималось горло. То ли от высоты, то ли от этого странного чувства, будто за нами кто-то наблюдает из-за скал. А потом — бац! — тропа сузилась до жуткой щели, камни под ногами скользили, как на масле. Кто-то пробормотал: