Трумэн, парень в мятом пиджаке, копался в ящике комода, вытащил конверт с адресом *Фэнни Родригес, улица Моргубили, Кочин*. Рядом Бриджит, в очках с толстыми линзами, жевала паапдам, спрашивая: "Зачем ей письмо пятилетней давности?" Фердинанд, худой поэт в шарфе поверх рубашки, мямлил: "Там стихи… Она поймет". Широ, девочка с фотоаппаратом Nikon, щелкнула кадр — разбитая ваза на полу, карта Гоа с пометками маркера. Доминик, гитарист с облезлым лаком на ногтях, предложил:
Мира, 24 года, каждый день протирает пыль с виниловых пластинок в крошечном магазинчике *Melody Haven* на окраине Мумбаи. Её сосед детства Радж, с татуировкой скрипичного ключа на запястье, таскает колонки для своих ночных сетов в клубе *Neon Pulse*. «Ты так и будешь ныть про Битлз вместо того, чтобы услышать мой новый трек?» — бросает он, закуривая у входа, пока Мира перематывает кассету с записью R.D. Burman. Она молчит, пряча под прилавок потрёпанный блокнот со своими стихами. В четверг