Диего Мендоса, 17 лет, с рыжими прядями в черных волосах, перебирал струны гитары у костра в трущобах Ла-Боки. Его бабка Марта, обмотавшая голову выцветшим платком, швырнула в огонь горсть сухих трав: «Кровь не водица — не спрячешь под рубахой». На следующий день он нашел в ржавом почтовом ящике конверт с фотографией отца — человека в полицейской форме, застреленного у вокзала Конститусьон в ’98-м. В кармане джинсов Диего всегда носил медную монету с дыркой — ту самую, что вынули из раны отца
Знаешь, иногда натыкаешься на старые фильмы, которые будто ловят тебя за живое, хоть и сняты в эпоху, когда интернет был диковинкой. Вот смотришь эту историю про золотых мальчиков и девочек с их бесконечными коктейлями, ослепительными нарядами и… абсолютной пустотой за всем этим. Ну тип — вау, виллы, яхты, а потом бац: герои вдруг понимают, что счастье не в лайках (их тогда и не было), а в чём-то настоящем. Меня всегда цепляло, как тут смешаны гламур и горечь. Типа, вот они смеются на шикарной