Александра Прокофьева

Знаешь, эти трое — Егор, Мишка и Сашка — раньше были не просто спецназом, а настоящей легендой. «Барсы» — слышал про таких? Вот именно про них. Тогда они друг за друга глотку бы порвали, а сейчас… Ну, жизнь разбросала. Мишка где-то в городе офисный планктон кормит, Сашка, кажется, таксистом приткнулся. Но самое дикое — Егор. Парень, который пол-Чечни прошел, теперь в глухом заповеднике медведей от браконьеров охраняет. Ирония, да? А потом этот труп. Представь: туманное утро, хруст веток под
У нашей Али поклонников — хоть отбавляй! Веселая, душевная, да и квартирка с бизнесом после бабушки остались — кто ж не позарится? Тут как раз родственница подсунуться норовит: сынка своего Колю, того, что с прищуром и биографией в стиле «не рекомендую», пытается к Але пристроить. Мол, поженим — и всё наше! Аля, конечно, в шоке: «Да вы что, мне с ним по коридору пройтись страшно, не то что замуж!» Но тут, как в кино, появляется Вова — брат лучшей подруги. Парень-то золотой: выручил, когда Коля
Знаешь, история как будто про каждого из нас, только с волшебным (и одновременно жутковатым) поворотом. Обычная девчонка из спального района Москвы, ну, тех самых «хрущёвок», где даже автобусы редко ходят, — и вдруг бац! Натыкается на какого-то заграничного красавчика, который словно сошёл с обложки глянца. Типа, привет, Золушка, только вместо туфелек — камера в лицо и внезапный билет в этот… ммм… блестящий мир телевизионной кухни. Представляешь? Вчера — чай с бабушкой на кухне, сегодня —
Представляешь, живешь будто в глянцевом журнале: работа мечты, модельная внешка, муж — видный и с деньгами. Со стороны вроде бы всё огонь, а внутри... пустота. Лена уже лет пять как играет эту роль «идеальной жены», улыбается на светских тусовках, а сама чувствует, будто медленно превращается в восковую фигуру. Любовь к мужу? Давно испарилась, как духи, которыми он её когда-то заваливал. И тут бац! Музей, случайный взгляд, и — бабах! — этот незнакомец. Даже имя не успела узнать, а сердце
Знаешь, как бывает: сидит себе старикан у потрескивающего радиоприёмника, чай остывает, а за окном — привычный штормовой вечер. И вдруг сквозь шум эфира врубается этот... этот голос. Даже не крик, а какое-то спокойное отчаяние, будто человек уже смирился. "Найди моего парня", — говорит, а сам, чувствую, уже одной ногой в пучине. Мурашки по спине — я ж знаю, как пахнет страх перед концом, сам не раз нюхал. Вот честно — мог бы забить. Ну кого искать-то в этой Москве, где все как муравьи