Руди С., 22 года, развозит заказы на потрёпанном синем велосипеде по Монреалю. В съёмной квартире на бульваре Сен-Лоран, среди груды коробок с лапшой быстрого приготовления, он находит конверт с 5000 канадских долларов и координатами порта. «Эй, Лукас, — бормочет в телефон, перебирая купюры, — кто подкидывает наличку под дверь, как мусор?» Друг смеётся: «Может, спутал с соседом-наркодилером?» Руди игнорирует шутку, прокладывает маршрут через мост Жак-Картье. В кафе *La Brûlerie* на Рю-Шербрук
Знаешь, иногда истории берут за горло так, что дыхание перехватывает. Вот смотри: тихая девушка, без голоса, но с такой яростью внутри, что аж мурашки. Её сестра... Боже, даже думать страшно, через что та прошла. И вот эта хрупкая, почти призрачная фигура идёт напролом — против тех уродов, что прячутся в подпольных борделях, словно тараканы. Представляешь? Она не кричит, не рыдает — просто смотрит. Этот взгляд, ледяной и острый как бритва, уже сам по себе приговор. Каждый её шаг — будто гвоздь