Элиот, студент-архитектор из Монреаля, каждое утро заказывал в *La Croissant Noir* черный кофе и круассан с миндальной пастой. За соседним столиком Мейв, его одногруппница, рисовала в блокноте готические шпили, не замечая, как капля чернил падает на её кожаный браслет с выгравированным именем «Лила» — подруги, пропавшей месяц назад. «Ты снова её ищешь?» — спросил Элиот, указывая на газетную вырезку в её рюкзаке. Мейв молча протянула ему листок с координатами заброшенной церкви Святой Клэр, где
Знаешь, есть такие истории, которые как будто пропитаны сыростью земли и запахом старого дерева? Вот эта — именно такая. Представляешь: где-то в глуши Квебека семья вцепляется в свой клочок земли, как в последнюю соломинку. Жан, глава семейства, — тот ещё упрямец. Для него ферма — всё: и предки в каждом камне, и честь какая-то. А вот остальные... Ну, Мари-то вроде рядом, но глаза у неё иногда такие пустые — будто мечты свои закопала где-то в огороде вместе с картошкой. А Симон, их парень, так