Шон Микаллеф

Джейк Смит, худощавый парень в рваных кеддах, протирал стекла в офисе на Лонсдейл-стрит. Его старший брат Терри, с татуировкой дракона на предплечье, возился с пылесосом возле ковра, испачканного кофейными пятнами. «Слышь, опять вчера на струны потратился? — бросил Терри, вытряхивая мусорный мешок. — Нам бы за свет заплатить». Джейк мотнул головой, доставая из кармана чекушку виски: «Расслабься, к пятнице сдадим заказ». За дверью кабинета босса они нашли кожаный чемодан с пачками долларов —