Джейк Смит, худощавый парень в рваных кеддах, протирал стекла в офисе на Лонсдейл-стрит. Его старший брат Терри, с татуировкой дракона на предплечье, возился с пылесосом возле ковра, испачканного кофейными пятнами. «Слышь, опять вчера на струны потратился? — бросил Терри, вытряхивая мусорный мешок. — Нам бы за свет заплатить». Джейк мотнул головой, доставая из кармана чекушку виски: «Расслабься, к пятнице сдадим заказ». За дверью кабинета босса они нашли кожаный чемодан с пачками долларов —
Представь захолустный городок где-то на краю света — пыль, солнце палит так, что кожу сводит, а местные давно забыли, что такое надежда. Тут крутится эта парочка: кукольница-отшельница с руками из стали и вечно пьяненький ушлый кукловод, который когда-то блистал на сцене, а теперь пропивает даже совесть. Они как огонь и вода: она вырезает марионеток с такой яростью, будто хочет оживить весь этот мертвый городишко, а он только бухнет да ноет про былую славу. Но когда банда головорезов начинает