Кэтрин Морс, рыжая девушка с потёртым рюкзаком из секонд-хенда, каждое утро протирала столики в кафе "Red Kettle" возле станции Ватерлоо. После смены бежала в библиотеку на Эджвер-роуд, где переписывала конспекты за пропустившего лекции одногруппника Томаса — за бутерброды с тунцом. В четверг, когда лил дождь, она нашла в кармане пальто, купленного на Brick Lane, конверт с обгоревшим углом. Внутри лежала фотография её матери, погибшей пять лет назад, и адрес: "Канал Риджентс, док
Харли Гриффит, парень с мечом-пилой, копался в старых ящиках на лондонских доках. Запах ржавчины смешивался с туманом. "Отец спрятал первый фрагмент здесь, — бормотал он, — между устричными ларьками и угольными складами". Элис, рыжеволосая хозяйка таверны *Кривой якорь*, толкнула дверь ногой, неся поднос с элем: "Собираешься всю ночь тыкать в гнилые доски? Мой паб закрывается через час". Внезапно стеклянная бутылка с посланием Шибы Гриффита выпала из полости в полу — внутри