Лукас, 14-летний курьер из района Грасия, развозил посылки на потрёпанном велосипеде с корзиной, обмотанной изолентой. Во время доставки старинного сундука в парфюмерную лавку на Каррер-д’Эн-Бот ему на голову свалилась ржавая стрела с перьями, зацепившаяся за бельевую верёвку между балконами. «¡Ostras! Опять эти туристы свои фестивальные штуки теряют», — пробормотал он, сунув находку в рюкзак рядом с бутербродом с хамоном. Вечером, чиня прокол у киоска с чуррос, он случайно уколол стрелой
Представь: обычный парень из барселонского квартала внезапно просыпается в теле пятидесятилетнего. Ни магии, ни злодеев — просто жизнь будто спрессовалась в один день. Вместо того чтобы париться над каждым промахом, он теперь разгребает последствия решений, которых даже не помнит. Знакомые улицы, те же запахи жареных *чуррос*, но взгляд на них — будто через мутное стекло. А ещё эта вечная мысль: «Какого чёрта я сделал не так?» Хочется кричать, но даже голос звучит чужим, хрипловатым. И самое