Рыжик, мальчик лет десяти в потёртой кепке, гонял мяч за гаражом, когда тот угодил в заросли крапивы. Полез вытаскивать — заметил в стене старого сарая треснувшее зеркало. Прикоснулся, рука прошла насквозь. «Ты чё, живой?» — спросил он, тыча пальцем в стекло. Зазеркалье встретило его вонью сырости: комната-близнец, но обои покрыты плесенью, а на столе лежал ржавый ключ с биркой «Для люка под лестницей». Там, в подвале, Рыжик нашёл карту с меткой «Перекрёсток четырёх ветров» и банку варенья, на
Знаете, иногда натыкаешься на фильм, который сначала кажется тихой заводью — ну, думаешь, очередная медленная драма с пейзажами да вздохами. Ан нет! Сюжет будто подкрадывается сзади и — хвать! — за шиворот тащит в омут. Вот честно, к середине я уже сидел, вцепившись в подушку, хотя вроде ничего жуткого не происходило. Просто эти герои... Ну реальные же, как соседи: один вечно смотрит в окно, словно ждет апокалипсиса, другая — вся в прошлом, как в паутине. И вдруг — бац! — их тихий мирок трещит