Аарти, 27 лет, переезжает в полуразрушенный особняк в городке Манали, доставшийся от тётушки. Первую ночь она проводит, расставляя кастрюли на кухне с потрескавшейся плиткой, когда с чердака доносится скрип. «Кто здесь?» — кричит она, хватая деревянную ложку. В ответ из темноты выплывает Раджа — призрак в выцветшем шервани, с гитарой «Сенар» за спиной. «Мои ноты трогать нельзя, — бормочет он, указывая на папку с пожелтевшими листами на рояле. — Это последнее, что осталось от 1947 года». Аарти
Вот так живешь-поживаешь, а потом узнаешь про Баскарана по кличке Босс — и понимаешь, что твоя продуктивность это жалкий лепет на фоне его марафона! Представляешь: чувак в пять утра, когда нормальные люди ещё сопят в подушках, уже ныряет со скалы в Кавери. Холодная вода, блин, а он как русалка какой-то — плещется, просыпается. Ну и зарядка, да? К восьми он уже топчет асфальт с пацанами у автобусной остановки. Улыбаются, будто не спали три дня, но им хоть бы что — болтают, ржут, жизнь кайфуют.