В Хельсинки морской биолог Ээва Койву разбирает пробы водорослей в лаборатории Института морских исследований. Ее брат Яри, таксист с облупившейся наклейкой *Viking Line* на бампере, привозит ей флешку, найденную в машине после ночного рейса: «Ты видала, какой парень ее обронил? В кожаном пальто, как из 80-х. Говорил с акцентом — то ли русский, то ли эстонец». На флешке — зашифрованные файлы с координатами, указывающими на остров Найссаар. Ээва звонит знакомому из Таллинна — Мати, капитану
Сихья, пятнадцатилетняя рыжеволосая девчонка в потрёпанной куртке, каждое утро воровала ключи от школьного склада у завхоза Юсси. Ей нужны были инструменты: пассатижи, чтобы вскрыть замок на заброшенном маяке у фьорда, где, по слухам, прятали старые карты магических порталов. «Опять в лес? — мать хлопала дверцей печки, доставая копчёного лосося. — Ты же знаешь правила: после восьми — ни шага из дома». Сихья молча закатывала глаза, пряча под свитер осколок синего кристалла, найденный возле
Знаешь, есть такой тип — Артуро, называет себя свободным художником, но по-моему, он больше похож на анархиста с кисточкой. Говорят, вся Европа о нем трещит: то музей оккупирует с перформансом про «искусство вне рамок», то банкирам спать не дает своими соцсетями, где клеймит корпорации. А ещё он в Копенгагене целую коммуну раскрутил — сборище таких же идеалистов, готовых ради идеи хоть стену голыми руками ломать. Европол, конечно, уже зубами скрипит — собирают на него досье, а он им как в нос