Акшара Говда

Раджеш Шарма, детектив с облупившейся краской на дверях кабинета, сидел над картой Мумбаи, отмечая красным крестиком районы, где находили тела. Все жертвы — женщины, работавшие на ткацкой фабрике в Дахаре. В углу экрана его старого компьютера мигало сообщение от Аарти Малхотры: *«Проверь счет за 12-е число. Там переводы в Шри-Ланку»*. Она копала глубже, чем следовало: рылась в мусорных баках возле офиса фабрики, фотографировала чеки с остатками чая карри на углах. «Ты хочешь, чтобы тебя
Представляешь, годами гоняешься за каким-то призраком — а этот Адитья именно так и ощущается. Вроде бы вот он, уже в ловушке, щелкнуть наручниками — ан нет! Оказывается, гад умеет прыгать по телам, как по такси. Ну серьёзно, это ж надо — проснуться однажды в камере, да ещё и в шкуре того самого подонка, которого сам же и ловил. Коп Викрам — честняга, семейный человек, всё по учебнику — и вдруг бац: жизнь, работа, даже лицо в зеркале чужака. Жуть! А этот тип, заняв его тело, как будто в парк
О, этот фильм! Случайно наткнулась на него поздно вечером, думала — фоном посмотрю перед сном. Ан нет, засосало так, что к утру глаза красные, а в голове каша из чувств. Там же всё… Ну знаете, как будто подглядываешь за чужими смс-ками или подслушиваешь разговор в кафе — настолько всё живое, не прилизаное. Герои — не супергерои в любви, а обычные люди: путаются в своих «хочу» и «надо», ломают дрова, смеются в неуместные моменты. Особенно цепляло, как они молчат. Да-да, эти неловкие паузы, когда