В дождливый четверг Карл, сидя в кабинете с видом на залитый лужами внутренний двор Букингема, подписывает указ о роспуске парламента. Его пальцы дрожат — чернильная клякса падает на белую пергаментную бумагу. «Это безумие, сэр», — бросает премьер-министр Тереза, указывая на экран телефона, где твит Уильяма с хештегом #NotMyKing набирает популярность. В углу комнаты младший секретарь Саймон, жуя сэндвич с тунцом, незаметно фотографирует документы для Daily Mail. На кухне Кларенс-хауса Камилла
Эмиль, с потрепанным блокнотом в руках, бродит по подвалам заброшенной тюрьмы в пригороде Стокгольма. Его фонарик выхватывает граффити с цифрой *8*, нарисованной поверх ржавых труб. «Лине, посмотри — опять эта восьмерка», — бормочет он, тыча пальцем в треснувшую штукатурку. Лина, в кожаной куртке с оторванной молнией, присела у вентиляционной решетки, доставая из рюкзака карту 1970-х годов: «Здесь должен быть проход. Андерс говорил, что камеры нумеровали через систему отопления». В углу
Представь: типичный офисный работник, чья жизнь — бесконечный цикл кофе, метро и дедлайнов. Однажды он случайно совершает убийство — ну, знаешь, как бывает, «нечаянно толкнул, а человек и скончался». Вместо паники парень вдруг чувствует... облегчение? Словно глотнул воздуха после лета в душной комнате. И тут появляется *он* — загадочный тип в потрёпанном плаще, который не только видел всё с крыши соседнего здания, но и предлагает «наставничество». «Ты природный талант, — шепчет он, — просто не