Люк Моро, биолог с нервной привычкой теребить мочку уха, находит тело коллеги в холодильнике для образцов на третьем этаже Института биоинженерии в Лионе. Рядом — разбитая пробирка с мутным гелем, этикетка стерта. «Ты даже не посмотрел на журнал температур?» — бросает Эльза Делакруа, генетик в потертом халате, показывая ему записи за прошлую неделю. На распечатке — аномальные скачки в 2:47 ночи, когда в здании оставались только уборщик Марсель и директор Ривуар. Люк замечает следы резиновой
Ох, представляешь — середина XIV века. Франция уже который год воюет, и конца этой кровавой мясорубке не видно. А тут ещё чума поджимает — эти чёрные бубоны на шеях, трупы в канавах... Жуть, да и только! И среди всего этого ада — наш парень, капитан Тома. Не рыцарь в сияющих доспехах, а обычный вояка с потёртым плащом и вечно небритым подбородком. И вот встречает он её. Ту самую — когда-то знатную барышню, а теперь женушку какого-то захолустного барона. Но глаза... Глаза-то всё те же — будто