Игорь, водитель маршрутки из Питера, застрял в пробке на Лиговском проспекте. Рука автоматически потянулась к сигарете в бардачке, но вспомнил — Катя, дочь-подросток, запретила курить после больницы. На заднем сиденье забыли потрёпанный рюкзак с детскими книжками и конвертом — внутри фото девочки в оранжевом платье и адрес на Обводном канале. «Чёрт, опять возвращать», — буркнул он, свернув к метро «Балтийская», где рюкзак выпал из рук рыжей женщины в промокшем тренче. Та, не поднимая глаз,
СССР, семидесятые. Представляешь, обычная девочка Соня — шестнадцать лет, комсомолка, искренне верит, что все мы вот-вот шагнём в коммунизм. И вдруг — бац! — жизнь подкидывает ей Сергея. Не того мальчика с гитарой у костра, о котором мечтается, а того, что смотрит на мир сквозь прицел воровских понятий. Влюбилась, конечно. А он её — в свою вселенную, где «закон» пишется кровью, а не уставом партии. Но тут всё посыпалось. Этот самый «закон» оказался ножом в спину: Сергей предал, отец погиб, мать
Знаешь, как бывает: живешь, словно на повторе — работа-дом, дом-работа. Вот и Марина — кассир в банке, парень из соседнего кабинета, обеденные перекусы у автомата с кофе... Скука, аж зубы сводит. Мечтает, наверное, о погонях, страсти, адреналине — ну чтобы жизнь затрещала по швам! Но нет, каждый день как под копирку... Пока однажды — бац! — в дверь врываются чуваки в масках, стволы наперевес. Всех в угол, тихо! И вот она сидит там, прижавшись к холодному полу, а у самой в голове: "Ну вот,