Владимир Бришта

Лукас, 16-летний парень из фавел Сан-Паулу, каждое утро пробирался через узкие лестницы, заваленные пластиковыми ведрами и облупленными горшками с геранью, чтобы успеть на автобус до школы. Его младшая сестра Мариза, с фиолетовыми дредами и потёртым рюкзаком с нашивкой "CRF", кричала ему вслед: "Не забудь купить батату у тёти Розы!" — рынок Меркадо Мунисипаль, где их мать торговала жареной болу-ди-кожу, стал точкой пересечения с Алисией, девушкой из Рио, искавшей пропавшего
Рафаэл, 23 года, чинит мопеды в гараже за автобусной остановкой на окраине Рио. Его сестра Луана, 17, тайком клеит объявления о бесплатных курсах английского на стенах *botequim*, где по утрам старики пьют кашасу. «Зачем тебе это? — хрипит Тиаго, их сосед, вытирая кровь с костяшек после разборки с бандой из Куабаса. — Ты же знаешь, как здесь всё работает. Школа — не для нас». Вечером Рафаэл находит в бензобаке разбитой Honda CG 150 пакет с кокаином и фотографию Луаны — на обороте цифры 15.000 и
Мария Силва, 42 года, в пятничный вечер моет полы в клинике Барра-да-Тижука. В сумке — остатки фейжоады в контейнере для сына Лукаса, который уже неделю не ночевал дома. На стене в их однокомнатной квартире в Комплексу-ду-Алемане висит постер «Селтроненсе» — его любимой футбольной команды. Соседка Изабела стучит в дверь: «Ele tá com os caras da Boca-18, Maria… Viram ele na Feira de São Cristóvão, продавал o que não devia». Мария, не снимая резиновых тапочек, бежит к остановке, где подростки в
Рикардо, 27 лет, в рваной кепке *Palmeiras*, копался в ржавом ящике за закусочной *Beco da Sorte*. Нашел обгоревший блокнот с координатами — 23°33’S, 46°38’W. «*Que porra é essa?*» — пробормотал он, вытирая пальцы о штаны, запачканные маслом с жареной *pastel*. В тот же вечер его сестра Мария, студентка-физик, разобрала формулы в блокноте за кухонным столом, облепленным стикерами с уравнениями: «Тут расчеты гравитационных аномалий… Как будто кто-то пытался *создать* звезду». За окном их фавелы
Знаете, иногда кажется, что все сыщики — либо циничные типчики в плащах, либо скучные офисные крысы. Но тут появляется *он* — этот Зозим, который словно сошёл со страниц старого детективного романа, только вместо трубки у него вечная кружка перегоревшего кофе. К нему идут все: от бабушки, потерявшей попугая, до бизнесмена с трясущимися руками и историей про исчезнувшие миллионы. И самое безумие? Он берётся за всё! То в подворотнях кого-то выслеживает, то бумаги в архивах листает до полуночи. А