Майор Соколов, в потертом кителе с пятном от чернил на рукаве, сидел в кабинете, заваленном папками с грифом «Секретно». На столе — остывший чай в гранёном стакане, крошки хлеба от утренней пайки. Он сопоставлял даты: все жертвы — ветераны, участвовавшие в штурме Берлина. «Иван Петрович, — хрипло сказал ему помощник Колосов, разложив на столе фотографии, — у второго убитого в кармане нашли пулю с цифрой *7*. Как в том случае в сорок пятом…» Соколов щурился, вспоминая архивные записи о
Представляешь, жил-был в одной глубинке Гена — дальнобойщик, лет этак под пятьдесят. Не дед ещё, но и не мальчик, а такой залихватский мужик с вечной ухмылкой. Характер — огонь: шутки сыпет как из рога изобилия, бабник ещё тот, и в авантюры влипает так, будто без этого жить не может. Ну, знаешь, типа «один раз живём — чего стесняться?» А ещё он, между прочим, мастер по части женитьбы. Да-да, не смейся! В каждом городе, где фура его тормозила, у парня как минимум одна «законная» жена оставалась.