Fighter Karthi

Адитья, курьер с потрепанным скутером, развозит посылки по переулкам Дарави. Его сестра Мира, с иглой в зубах и лоскутами ситца на коленях, шьёт платья для лавки госпожи Шармы. «В этом месяце опять не хватит на аренду», — бросает она, распарывая шов. Адитья молча достает пачку рупий из кармана, пахнущих карри: часть денег — долг Раджеша, его друга с рынка Кроуфорд. Тот, смешивая кардамон в чайной лавке, шепчет: «Эти коробки, что ты возишь… там не просто одежда. Будь осторожнее». В углу одной из
Знаешь, как бывает — вроде пытаешься докопаться до правды, а в итоге сам оказываешься под прицелом. Вот наш инспектор и влип: расследует гибель коллеги, а вместо улик — сплошные подозрения в его сторону. То ли кто-то сводит счёты, то ли система гнетёт, но все шишки посыпались на него. Представляешь? Вчера ещё авторитет, сегодня уже каждый шепчется за спиной. А он-то — в этой каше из слухов и намёков — будто в паутине: чем больше дёргается, тем туже петля. И ведь самое досадное: чем честнее