Дункан Эйрли Джеймс

Лимми, рыжий парень в помятом кожане, сидит на барном стуле в *The Clansman*. Перед ним — пол-литра тёплого *Tennent’s*, в руках — потрёпанный мобильник. «Слушай, Скутер, — бормочет он, тыча пальцем в экран, — тут пишут, в *Barrowland* сегодня *Oasis* играют. Может, махнём?» Скутер, в оранжевой ветровке, облизывает край стакана: «Билеты как крыло боинга, да и Тэм опять зарплату продул». За столиком Тэм, в кепке *Celtic*, ковыряет ножом трещину на столешнице: «Да пофиг. Купим *Special Brew*, у
В Лондоне, 1944-й. Дик Динамит, детектив с подбитым левым глазом и привычкой жевать папиросы без табака, роется в бумагах своего подвального кабинета в Сохо. На столе — фотография пропавшего офицера разведки Теренса Брэкета, полупустая бутылка коньяка в ящике стола. «Вы точно видели его в госпитале Сент-Мэри?» — Дик прищуривается в телефонную трубку, слушая голос медсестры Элис: «Он оставил жетон с цифрой *17*… и кровь на простынях была не его». За окном грохочут грузовики с боеприпасами, а Дик